Une météorite nommée désir c’est de la SF au sens littéral (et littéraire sûrement, si la littérature est la préoccupation de la langue), de la SF prise au mot : qu’est-ce qui arriverait si on croyait à la SF ? C’est à la fois la chose la plus ordinaire (la suspension consentie de l’incrédulité) et la chose... Lire la Suite →
Un texte pour un autre texte - pour le dire un peu à la manière de Jean-Philippe Cazier. Dans cette deuxième livraison de la revue Memori, les textes prennent d'autres dimensions que celles des énigmes du deuxième numéro. Que l'essai, l'idée soient ensemble des formes apatrides et vivantes, cela me plaît infiniment. Je donne ici,... Lire la Suite →
Nouvelle entrée à notre lexique fantomatique en écho à Spectrographies de SMITH : hantise, simulacre, avenir, machines, spectrographie de l'imaginaire fantomal touchant maintenant à son cœur invisible, la passion. Passion fantôme Comment défaire cette dyade amoureusement liée ? La passion est d'abord, toujours, un fantôme. Il nous introduit les yeux ouverts, dans le monde du... Lire la Suite →
Moins qu'un article. Une note. Presque le regret d'un geste critique qui voudrait plus de force et d'innocence. Une idiotie - pour parler avec l'ami Marc - qui nous saisit et ne nous lâche plus. Et pourtant, du silence faire sa part, et reprendre ce qui, dans les réseaux, bat des cœurs et des paupières.... Lire la Suite →
"Ce serait un événement tout nouveau dans l’histoire des arts qu’un critique se faisant poëte, un renversement de toutes les lois psychiques, une monstruosité ; au contraire, tous les grands poëtes deviennent naturellement, fatalement, critiques. Je plains les poëtes que guide le seul instinct ; je les crois incomplets. Dans la vie spirituelle des premiers,... Lire la Suite →
Un vide, en Soi Je me suis demandé si je pouvais parler de cet essai où sont convoqués Blandine Volochot et Capitale Songe - livres placés sous l’autorité du nom de Lucien Raphmaj. Au beau nom d’amitié d'aucuns pourraient être tentés de substituer le fer noir de l’infamie, le soupçon d'un pacte avec la mafia... Lire la Suite →
Ni sainte, ni sanglante, ni prose, ni vers, le texte de La semaine perpétuelle nous permet de toucher à cet événement plus rare, à cette dynamique plus rare : le neutre. Ce qui se dit dans ce déploiement de la pensée, de l'écriture, je l'ai écrit 18 000 fois sur la page internet (quoi de... Lire la Suite →
« C’est comme si María Zambrano s’était mise au collage » serait une façon de faire miroiter ce qui se livre dans ce recueil de poèmes. La journalistique utilise d'ailleurs souvent de ces blurbs où les Grands Anciens et les Anciennes Sibylles sont convoqués contre leur gré par la sorcellerie capitaliste pour les faire servir à leurs... Lire la Suite →
Koma Capital est un texte composé des mouches des mots et des maux, des démons de ce démonde qui est le monde. Et que « les mouches avec nous » soit notre slogan parasympathique (appelé aussi « système vagal »), que « les mouches soient avec nous » soit notre vérité tsé-tsé, c’est ce qu’il faut reconnaître à notre époque du... Lire la Suite →
Qu’est-ce que la mystique sinon l’intense sensation, immobile et vertigineuse de notre imbécillité ? D’un ravissement et de la contemplation de l’état d’idiotie ? Qu’est-ce que désigne la mystique sinon l’expérience – non le discours – de ce qui se donne dans ce refus de la vision, dans ce privilège donné à la voix, à ce... Lire la Suite →
Empennez sur vos bras vos palmes de martyr comme les plumes soyeuses du Toucan, rêvez d'autres scènes, des métamorphoses plus laiteuses dans des végétalisations plus souples - ce à quoi nous invite Toucan fantôme d'Etienne Michelet, je l'ai vu comme une nouvelle façon de totemiser l'imaginaire sans en faire ni une mascarade, ni l'appropriation d'un... Lire la Suite →
Une lecture au corps à corps, de la phrase à la phrase, dans le mouvement et la bousculade, de la violence au désir, de la vision à sa fiction, du recueil poétique et choréique d’Anatomique comme d’Amandine André disponible sur Diacritik. Début de l'article, disponible en intégralité sur : https://diacritik.com/2021/03/11/amandine-andre-tremble-par-le-desir-anatomique-comme/
Ici, là-bas. Vers l'ailleurs. Décidément. Cendors installe un monolithe dans notre imaginaire. On tourne autour pour en décider la fonction mystérieuse. On s'approche trop, on voit son image réfléchie, et déformée. On n'ose pas sourire de peur de grimacer. On prend du recul. On sent qu'il y a quelque chose de très juste dans cette... Lire la Suite →
Parce que la poésie contemporaine n’a pas besoin d’être défendue, elle est elle-même de la self-defense mentale. Un manuel d’insoumission, une disjonction du son et du sens. Parce que la poésie contemporaine n’a pas besoin d’être illustrée, parce que la poésie ce ne sont pas des belles images à coller dans un cahier. Défense et... Lire la Suite →
Grotte, éditions Vanloo, 2020 (initialement paru en 2014 aux éditions Christophe Lucquin). Elle voulait me faire enregistrer le son de la grotte, comme un astronome rapporterait des images de la Lune… Bataille faisait de Lascaux l’origine de l’art. Qu’une artiste choisisse d’en faire la substance de son premier roman fait de la grotte quelque chose... Lire la Suite →
Il faudra des mots pour dire ces livres qui sont parus au seuil de l’épidémie, laissés dans des cartons non-déballés, des livres comme des maisons à l’abandon. La maison indigène de Claro, est une de ces maisons abandonnées, non plus habitées par les ectoplasmes de Substance (2019) mais par les spectres. Les spectres, c’est ce... Lire la Suite →
Mordu par Maldoror lui-même, s’injectant le poison de son lyrisme pour s’en vacciner, il paraît – pourtant les Mystères sont passés de date – que l’auteur de Blandine Volochot a disparu avant que l’œuvre existe et que celle-ci a été composée à même le ciel par des entités microbiennes apparues il y a peu. Pourquoi... Lire la Suite →
Ça commence comme John Wick. Mais alors un John Wick perdu dans les marasmes fangeux du post-exotisme, éclairé par une lumière trouble, vineuse et instable. Un John Wick englué dans une atmosphère toxique d’après-vie, se trainant dans cette longue agonie et cette longue défaite d’une fin du monde étirée à l’infini. On ne s’étonnera pas... Lire la Suite →
Pas une élégie Pas une complainte Pas une odyssée où comme Ulysse, on fait retour au foyer par mille aventures merveilleuses Mais des vies singulières, des odyssées où l’on se perd vraiment, où l’on meurt vraiment, où l’on n’arrive jamais Parce que les larmes, parce que le rejet, parce que la traversée, l’histoire, et quoi... Lire la Suite →
On avait dit : plus de chronique. Plus de compte-rendu, plus de ces limules fatiguées aux pattes trop faibles pour se supporter plus loin dans la mer de plus en plus acide. Viennent des livres. Des livres qui vous déplacent. Qui transforment votre rapport au monde et votre rapport à sa réception. L’histoire qu’on s’en fait.... Lire la Suite →
Raphmaj 