Voici avec m.v. le troisième texte, le troisième temps, le tiers livre de notre réflexion sur ce geste étrange, ce cantique de la lecture et de l'écriture. Avec Blandine Volochot on parlait déjà du "Tiers Lecteur". Car on y tient au Tiers, à l'Autre venu du Dehors (plus levinassien que lovecraftien), et bien sûr au... Lire la Suite →
Après "l'insomnie à te souvenir..." (mais l'insomnie, n'est-ce pas ne plus pouvoir se souvenir, trou blanc où l'on s'abolit ?), une nuit obscure et une extase. Une stase seconde donc, une seconde étape dans notre projet avec m.v. de réfléchir la critique - littéraire (ces deux mots, chacun aussi étranges l'un que l'autre et que... Lire la Suite →
Une voix. Deux voix. Mille voix. Des paroles. Creuses et béates. Répétées. Bégayant. Elles toutes. Nous autres, critiques. Parlant de ce que nous ne savons pas. A cet endroit précis de l’idiotie. Viduité. Accueillir le vide de la parole. Du texte. Telle serait l’opération. Se départir du jugement, de la valeur - époque. Suspens. Écrire... Lire la Suite →
Un vide, en Soi Je me suis demandé si je pouvais parler de cet essai où sont convoqués Blandine Volochot et Capitale Songe - livres placés sous l’autorité du nom de Lucien Raphmaj. Au beau nom d’amitié d'aucuns pourraient être tentés de substituer le fer noir de l’infamie, le soupçon d'un pacte avec la mafia... Lire la Suite →
Raphmaj 